Bei einem Coffeebreak heute mittag hat ein Freund Woody Allen gelobt, dessen alten Bücher er gerade wiedergelesen hätte und die sich als zeitlos gut erwiesen hätten, weil sie eben nicht irgendwelche Trends und Moden widerspiegeln, sondern immerwährende Wahrheiten. Andererseits war die Gier nach DEM Schlüsselroman zur deutschen Wiedervereinigung oder dem Anschlag auf das World Trade Center für mich sehr nachvollziehbar, weil man gerade im rasend zunehmendem Tempo der mäandernden Nachrichtenbits und -bytes nach der großen Linie, der alles verbindenden Wahrheit sucht.Nun liegt seit ein paar Tagen Joseph O'Neills 9/11-Roman „Netherland“ vor, den die „New York Times“ feiert: „the wittiest, angriest, most exacting and most desolate work of fiction we’ve yet had about life in New York and London after the World Trade Center fell“. Aufgegriffen wird darin aber nicht nur die politische Gegenwart, sondern auch die technologische – und Google Earth besonders gewürdigt. Oder um die „New York Times“ noch einmal zu zitieren: „There’s a moment in 'Netherland' involving a father, the son who has been taken from him, and Google Earth that’s among the most moving set pieces I’ve read in a recent novel.“
O'Neill schreibt: „There was no movement in my marriage, either; but, flying on Google's satellite function, night after night I surreptitiously traveled to England. Starting with a hybrid map of the United States, I moved the navigation box across the north Atlantic and began my fall from the stratosphere: successively, into a brown and beige and greenish Europe bounded by Wuppertal, Groningen, Leeds, Caen (the Netherlands is gallant from this altitude, its streamer of northern isles giving the impression of a land steaming seaward); that part of England between Grantham and Yeovil; that part between Bedford and Brighton; and then Greater London, its north and south pieces, jigsawed by the Thames, never quite interlocking. From the central maze of mustard roads I followed the river southwest into Putney, zoomed in between the Lower and Upper Richmond Roads, and, with the image purely photographic, descended finally on Landford Road. It was always a clear and beautiful day – and wintry, if I correctly recall, with the trees pale brown and the shadows long. From my balloonist's vantage point, aloft at a few hundred meters, the scene was depthless. My son's dormer was visible, and the blue inflated pool and the red BMW: but there was no way to see more, or deeper. I was stuck.“ (Seite 123/124)
