Montag, 17. März 2025
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Donnerstag, 13. März 2025
Prüder und beschränkter: Radikal Jung 2025
Bei der Programm-Pressekonferenz des Festivals 2025 heute war eine erste Folge der Sparmaßnahmen gleich zu sehen. Zwei bewährte Mitglieder der Auswahljury fehlten schon im Vorfeld und waren durch die hauseigenen Dramaturg*innen Hannah Mey und Leon Fritsch ersetzt worden. Der bisherige Festivalleiter und Dramaturg Jens Hillje war laut Stückl ausgeschieden, da er angesichts der Kürzungen im Berliner Haushalt als künstlerischer Leiter und Geschäftsführer der Sophiensæle ausgelastet sei. Und Regisseur Florian Fischer ist auch nicht mehr im Kuratorium dabei.
Fischers Abgang schlägt sich sichtbar im Programm nieder. Die in den letzten Jahren gerade bei queeren Münchner*innen beliebten Programme von Sex Workern im Substanz finden nicht mehr statt, da laut Stückl eben erst Fischer diese nach München geholt hatte. Und ohne ihn gibt es keine Fortsetzung.
Damit fällt heuer auch das Substanz als externe Spielstätte von Radikal Jung weg. Das Festival wird aus Kostengründen aufs eigene Haus beschränkt. So finden das Konzert von Vandalisbin und die anschließende Party mit DJ Alba in der entstuhlten Bühne 2 des Volkstheaters statt, die während der Pressekonferenz als „kleine Muffathalle“ angepriesen wurde. Die Beschränkung aufs eigene Haus verkauft Stückl als Fortschritt, da die an externen Orten wie dem Substanz auftretenden Festival-Acts ihm zufolge in den letzten Jahren das Gefühl gehabt hätten, nicht gut genug für das Volkstheater gewesen zu sein.
Fürs Festival-Archiv waren die sexpositiven Sonderveranstaltungen offensichtlich auch nicht gut genug. Sie tauchen in den Jahresübersichten erst gar nicht auf, obwohl Festivalgäste wie Magic Dyke*, das Black Sex Worker Collective – Heaux Tales oder Stripperstories und ihre Programme mit entsprechendem Direktlink durchaus noch im Internet-Auftritt des Volkstheaters gehostet werden.
Montag, 10. März 2025
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Sonntag, 9. März 2025
Wozu das alles? Oder: Mimimi!
Und dennoch ließ ich den Blog zwischen Weihnachten und, nein, nicht nur Heilige Drei Könige, sondern sogar bis Aschermittwoch quasi einschlafen. Es gab äußere Umstände, die mir aufs Gemüt schlugen. Der Tod meines Bruders. Ein frischer Flirt.
Aber es gab auch Zweifel an diesem Blog, den ich immerhin seit 2006 mehr oder weniger leidenschaftlich führe. Und der Umstand, dass es im Grunde niemanden zu interessieren schien, wenn ich längere Zeit wenig blogge, bestätigte diese Bedenken eher.
Aber letztendlich ist das in erster Linie ein Tagebuch. Ein Logbuch meiner Aktivitäten und Überlegungen. Zumindest so lange ich lebe. Danach wird ihn Google nach einer Karenzzeit eh ins Nirwana befördern. Und so werde ich wohl weiter machen. Vielleicht.
Mittwoch, 5. März 2025
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Montag, 24. Februar 2025
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Montag, 17. Februar 2025
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Dienstag, 11. Februar 2025
Traumtagebuch (22): Schwanger
U4 Richtung Arabellapark. Die U-Bahn ist eng gefüllt. Ich stehe im letzten Wagen, rechts, an der letzten Tür. Der Wagen entspricht eher den auf der U3/U6 eingesetzten neuen Modellreihen. Keine Sitze im Vierer-Block, sondern die Fahrgäste sitzen rechts und links an der Fahrzeugwand, die Beine zur Fahrzeugmitte gestreckt.
Neben der ersten Tür, links, sitzt eine blonde Redaktionskollegin. Vor ihr steht ein Mann in Anzug und Krawatte, eher Versicherungsmakler, Bänker denn Journalist. Er unterhält sich angeregt mit ihr, sie kennen sich offensichtlich näher. Bevor er eine Haltestelle früher aussteigt, kniet er sich vor sie hin und streichelt, küsst sie zum Abschied am ganzen Körper. Sie bittet ihn, das zu unterlassen. Er will aufstehen, hält inne, beugt sich noch einmal über sie und streichelt sie, wobei er ihre rechte, große Brust freilegt.
Wir kommen am Arabellapark an. Vor meiner Tür wartet eine riesige Gruppe von Kindern im Vor- oder Grundschulalter, um einzusteigen, wenn die U-Bahn zurückfährt. Auf dem Bahnsteig treffe ich die Frau. Wir unterhalten uns. Sie erzählt, dass der Mann ihr gesagt hätte, sie sähe schwanger aus. Von ihm oder einem anderen Mann, frage ich sie. Sie deutet mit einem Schulterzucken an, es nicht zu wissen.
Wie oft warst Du schon schwanger, fragt sie mich. Ich antworte, dass ich noch nie eine Frau gecshwängert hätte. Genug Gelegenheiten, aber wohl nicht sonderlich zeugungsfähig. Aber jetzt mit 71 wäre die Wahrscheinlichkeit eh nur noch gering. (Im Traum bin ich deutlich älter als in Realität.)
Montag, 10. Februar 2025
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Montag, 3. Februar 2025
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Montag, 27. Januar 2025
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Montag, 20. Januar 2025
Vom Reden, Chatten und Online-Daten
Denn im Grunde habe ich kein Mitteilungsbedürfnis. Auch wenn ich oft den gegenteiligen Eindruck erwecken kann, wenn die Dämme des Schweigens erst einmal gebrochen sind.
Aber mein Mitteilungsbedürfnis stille ich in den Sozialen Medien. Im Ein-Weg-Modus. Reden, die wechselseitige Kommunikation strengt mich an. Und ich komme tagelang gut damit aus, mit niemandem zu sprechen.
Chatten fällt etwas leichter. Gerade mit Unbekannten. Eine Zweisamkeit im rabbit hole des Internets, bei der ich oft hinweggetragen werde, in Abgründiges, Intimes oder einfach nur Komisches.
Gerade auf Dating Apps. Und ich weiß nie, wer auf der anderen Seite sitzt. Tatsächlich die sich mit Bild und biografischen Details präsentierende Frau, die aus Langeweile bespaßt werden will? Zwei kichernde Teenager, die mich vorführen wollen? Ein Betrüger aus Lagos, der mich abzocken will? Eine damsel in distress, die nur meine Schnellüberweisung aus der Not retten kann?
In Wahrheit spielt das keine Rolle. Selbst wenn ich feststelle, dass die Profilfotos oder im Chat offerierten intimen Bilder anderweitig geklaut worden sind, breche ich den Chat nicht ab, so lange er mich wiederum unterhält. Aber natürlich schreibe ich meinem Gegenüber, wessen Bilder das in Wirklichkeit sind. Ohne Vorwurf. Aber für dumm verkaufen will ich mich auch nicht.
Als Kind des kalten Krieges, aufgewachsen unter Geheimdiensten und Doppelagenten, traue ich grundsätzlich keinem und rechne immer mit Verrätern. Geheimnisse, die bewahrt werden könnten, gibt es nicht. Jeder Flirt kann eine Honigfalle sein. Und mein Mittel, mich nicht darin zu verfangen, war stets die größtmögliche Transparenz. Das Kokettieren mit dem Unaussprechlichen. Oder wie meine Gegenüber mit verdrehten Augen gern abwehrend kommentieren: To much Information.
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(Foto: Lars Hering/ZDF)
Montag, 13. Januar 2025
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Samstag, 11. Januar 2025
Traumtagebuch (21): Die Dogge
Ein Wirtshaus auf dem Land. Hügeliges Grün und Bäume rundherum. Wir sitzen an einem Biergartentisch unmittelbar vor dem Gebäude. Ich mit dem Rücken zum Haus, in die Ferne blickend.
Wir sind zu dritt. Christian Stolberg, eine junge Mutter und ich. Die Frau ist aber ohne ihr Kind dabei.Sie und ich flirten und sind körperlich sehr vertraut, haben aber nichts miteinander.
Eine erstaunlich große Dogge nähert sich dem Haus und unserem Tisch. Sie kommt erst zu mir, um gekrault zu werden, umrundet dann den Tisch, wo sie am gegenüberliegenden Eck ein Bein hebt und pinkelt. Auf dem Tisch bildet sich eine Lache, Stolli kriegt auch ein paar Tropfen ab.
Dann trifft auch das Herrchen ein. Wir erzählen ihm, was der Hund angestellt hat. Er nimmt es zur Kenntnis und geht mit seinem Hund ins Haus, ohne den Vorfall zu kommentieren oder sich gar zu entschuldigen.
Die Frau, Stolli und ich haben uns getroffen, um einen mehrtägigen Event à la DLD oder re:publica zu planen. Ich erzähle, welche Programmschwerpunkte ich mir vorstelle, aber Stolli findet sie zu beliebig.
Montag, 6. Januar 2025
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Montag, 30. Dezember 2024
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Sonntag, 22. Dezember 2024
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Montag, 16. Dezember 2024
Poparazzi (15): Neubau des Proben- und Werkstättenzentrums des Residenztheaters
Beim Baustellenrundgang durch das neue Proben- und Werkstättenzentrum des Bayerischen Staatsschauspiels in Berg am Laim fotografierte mich Kollege Robert Braunmüller von der „Abendzeitung“. Der einzige Kollege, mit dem ich mich sieze. So einer knipst auch nicht mit dem Smartphone, sondern mit einer richtigen Kamera.
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Samstag, 14. Dezember 2024
Montag, 9. Dezember 2024
Agora (11): Die Übersetzerin Christel Hildebrandt erinnert an den Verleger und Buchhändler Dinu Popa
Die Nachricht kam wie ein Schock.
Dinu Popa ist gestorben. Das kann doch nicht sein. Hatte er mir doch als treuer Freund noch vorgeschlagen, dass er Karten für die Buchmesse für mich hat, sozusagen als seine Mitarbeiterin.
Und wir trafen uns doch immer dort, meistens zum Essen beim Gastland, ich weiß gar nicht mehr, seit wie vielen Jahren.
Begonnen hat unsere Freundschaft in Oslo, auf der Frauenbuchmesse, das muss 1986 oder 1987 gewesen sein.
Denn 1988 durfte ich für ihn ein wunderbares norwegisches Buch übersetzen, Beatles auf Norwegisch, Yesterday auf Deutsch, für seinen Ein-Mann-Verlag, den Popa-Verlag. Ein Buch über vier Jungs in Oslo, Beatles-Fans und Nacheiferer, die sich bei jeder neuen Platte ihrer Helden treffen, über ihre Jugend in den 60er- und 70er-Jahren. Ein Buch, das anderen, großen Verlagen zu dick für ein Buch aus Norwegen war, aber Dinu fragte nur: „Findest du das wirklich so gut?“ Und ich konnte bestätigen, dass ich es einfach fantastisch fand.
Also unterstützte er mich beim Kauf meines ersten Computers, und bei Problemen mit ihm konnte ich jederzeit in München anrufen, damals noch ziemlich kostspielig von Hamburg aus.
Und seitdem trafen wir uns nicht nur bei allen Veranstaltungen, wo sich unsere Wege kreuzten, nach seinem Umzug nach Frankfurt war meine feste Adresse bei jeder Buchmesse dort die Wohnung von Gisela und Dinu, ich bin geradezu mit ihnen umgezogen. Und Dinu führte mich in für mich als junge Übersetzerin aus dem Norwegischen exotische Kreise ein, seriöse Geschäftsleute, verrückte KünstlerInnen, sein Freundeskreis schien mir keine Grenzen zu haben. Und immer war ich willkommen, wie er auch mich auf den norwegischen Empfängen auf der Messe traf und mit jedem und jeder dort charmant plaudern konnte und mich immer wieder unterstützte.
Überhaupt hatte ich das Gefühl, Dinu kennt sowieso jeden, zumindest nach zehn Minuten in einem Raum. Und immer schleppte er mich mit, ob zu russischen, französischen, schottischen, rumänischen FreundInnen und Bekannten, die sich sicher häufiger wunderten, was eine Übersetzerin aus der doch kleinen Sprache Norwegisch an ihrem Tisch zu suchen hatte, aber schließlich war Dinu neben mir, und damit war ich akzeptiert.
Das letzte Mal trafen wir uns, Dinu, Gisela und ich, letztes Jahr in Leipzig auf der Messe, lauschten Texten aus Österreich (auf die Idee wäre ich allein nie gekommen) und speisten natürlich in Auerbachs Keller. So charmant, wie er nach einem Platz fragte, konnten wir gar nicht abgewiesen werden!
Und ich habe mich schon auf ein Wiedersehen in Leipzig gefreut, denn auch bei mir wird die Arbeitswut weniger und damit die Motivation, auf Messen zu gehen, wenn es dort keine konkreten Aufgaben gibt.
Ich sehe es noch vor mir, wie ihr zwei mir Ungläubigen euren Campingwagen von der S-Bahn aus gezeigt habt, nein, ihr wart nicht in einem schicken Hotel abgestiegen, sondern hattet euer Bett mitgebracht, ach ihr beide wart immer so herrlich verrückt und in keine Schublade zu packen.
Und jetzt fehlt eine Hälfte. Der Bericht von dir, Dorin, hat mich ziemlich erschüttert,
jemandem wie Dinu die Möglichkeit zu nehmen, sich auszudrücken, ist einfach eine schreckliche Vorstellung.
Für mich war er, wenn wir uns trafen, immer so etwas wie ein großer Bruder (auch wenn er nur zwei Monate älter war als ich), den ich nie gehabt hatte, der für alles eine Lösung fand und ganz selbstverständlich dafür sorgte, dass ich Unterkunft und Eintritt zur Messe sowie interessante Kontakte hatte. Aber in erster Linie habe ich mich immer riesig gefreut, ihn (und auch dich, Gisela) zu treffen und mich von seinen Einfällen und Plänen verblüffen zu lassen.
Dinu, du fehlst mir.
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Samstag, 7. Dezember 2024
Der Tod zählt zur Familie
Manchmal überfällt es einen überraschend schnell. Nach kurzer, schwerer Krankheit heißt es dann in den Nachrufen. Bei uns in der Familie war bisher eher das Gegenteil die Regel. Jahrelanges Siechtum. Stirb langsam.
Als vorgestern mein Bruder Dinu im Alter von 72 Jahren verlosch, waren es dagegen nur wenige Wochen gewesen, zwei, drei Monate. „Nach kurzer, schwerer Krankheit“ schrieb ich in meiner Pressemeldung für die Branchenblätter und den Nachrichten für den Freundeskreis und die Angehörigen in Frankreich und Rumänien. Und dennoch war jeder Tag ein Tag zu viel gewesen. Denn an Creutzfeldt-Jakob stirbt man nicht, man krepiert. Diesen Sommer war es bei ihm ausgebrochen, wie es eben ausbricht. Ohne Anlass oder Ursache, aber dafür unbarmherzig tödlich.
Diese Erinnerungen bleiben, aber wenn man mich dieser Tage nach Dinus Lebenslauf fragt, muss ich passen und es fällt mir auf, wie wenig ich von seinem Leben weiß, eben auch weil er neun Jahre älter war und schon auszog, als ich noch ein Kind war.
Viele Jahre war er ein Hippie gewesen, langhaarig, mit Vollbart. Und ich weiß noch, wie ich eines Tages von der Schule nach Hause kam und mein Vater mich mit einem jungen, rasierten, kurzhaarigen Mann im Wohnzimmer erwartete und mir eröffnete, dass wir Besuch aus Rumänien hätten. Einen entfernten Cousin. Erst als beide schallend zu lachen begannen, begriff ich, dass das keineswegs ein entfernter Verwandter war, sondern mein Bruder, nur eben mit gestutzten Haaren.
Bisher war ich der Meinung, das meine panische Angst vor Menschen, die sich schwer artikulieren können, deren Worte ich nicht verstehen kann, aus der Zeit stammt, als ich als Kleinkind in Deutschland lebte, ohne ein Wort Deutsch zu verstehen, weil wir daheim nur Rumänisch redeten. Inzwischen vermute ich, dass dieses Trauma eher mit meiner Großmutter zusammenhängt, deren Worte ich plötzlich nicht mehr verstehen konnte.
Für meine Mutter, die zwischen den beiden Weltkriegen in einen Diplomatenhaushalt mit Domestiken und Haute-Couture hineingeboren wurde, aber später dann verarmt im Exil lebte, begann jetzt eine gute Zeit, in der sie nur noch für sich selbst sorgen musste. Nahezu dreißig schöne Jahre. Bis dann das Alter zuschlug. Sie war plötzlich auf einen Rollator angewiesen. Und sie, die nahezu jeden Tag in der Innenstadt einkaufen war, verließ plötzlich den Arabellapark nicht mehr. Im Rewe kaufte sie nur noch im Erdgeschoss ein und mied das Untergeschoss. Irgendwann verließ sie ihre Wohnung nicht mehr. Der Garten, den sie jahrzehntelang leidenschaftlich gepflegt hatte, wurde nicht mehr betreten. Dann fiel das Wohnzimmer weg. Und irgendwann verließ sie ihr Bett nicht mehr selbständig.
Und so wie sich ihr Bewegungsfeld reduzierte, ließ auch ihre geistige Reichweite nach. Beginnende Demenz, die man als Sohn lange übersieht. Bis es dann nicht mehr ignoriert werden kann. Es beginnt mit dem schmutzigen Geschirr, das sich in der Spüle stapelt. Und dann findet man plötzlich, irgendwo versteckt, vollgeschissene Bettwäsche. Neun Jahre pflegten wir unsere Mutter daheim. Fütterten sie, wuschen sie, halfen ihr aufs Klo. Ein paar Jahre vor ihrem Tod stellte sie das Reden ein. Und wir kommunizierten nur noch über Blicke. Was soll man auch reden, wenn bei den intimsten Dingen plötzlich Mutter und Kind die Rollen tauschen. Und selbst mit Dritten zog eine Sprachlosigkeit ein, was meine Mutter betraf. Zu absurd war vieles. Etwa als die trockene Haut meiner Mutter immer mit Kokosnussöl eingerieben werden sollte. Ich zur gleichen Zeit eine Freundin hatte, die aufgrund ihrer Allergien Kokosnussöl als Gleitmittel nutzte. Und niemals zuvor oder danach ich etwas mit Kokosnussöl zu tun hatte, bis auf wenige Monate in dieser Konjunktion.
Ich bin mir nicht sicher, ob er mich tatsächlich erkannt hat, als ich ihn Mitte Oktober im Krankenhaus besuchte. Halb dämmerte er mit geschlossenen Augen vor sich hin. Bekam aber immer wieder durchaus mit, was um ihn herum geschah und äußerte sich dann plötzlich geistesgegenwärtig, mit dem ihm eigenen Schalk, um gleich darauf wieder wegzudämmern. Mal ein Auge geöffnet, mal beide Augen. Die „Rosenheim-Cops“ im Krankenhausfernseher verfolgend, die auch immer bei meiner Mutter liefen, als sie bettlägerig war.
An jenem Nachmittag in Wiesbaden war Dinu teilweise noch recht agil. Saß er erstmal im Rollstuhl, wusste er sich zu bewegen. Und als meine Schwägerin und ich eingetroffen waren, um ihn zu besuchen, trafen wir ihn erst einmal gar nicht an. Er war weder in seinem Bett, noch in seinem Zimmer oder gar auf der Station. Er war im Rollstuhl ausgebüxt. Und wir mussten das halbe Gebäude nach ihm absuchen, bis wir ihn dann im Erdgeschoss rollend fanden.
Gemeinsam aßen wir noch etwas. Das Schlucken fiel ihm sichtlich schwer. Die Station hatte eigentlich auch verboten, ihm noch feste Nahrung zu geben. Aber er aß mit dem alten Appetit. Selbst wenn er sich dabei ständig verschluckte.
Das waren unsere letzten gemeinsamen Momente. Er durfte dann aus dem Krankenhaus noch ein paar letzte Wochen nach Hause, bevor er schließlich in einem Hospiz seine letzten Tage verbrachte und friedlich, in Anwesenheit seiner Frau, für immer einschlief.
(Foto mit der Barbie-Puppe: Peter Eising; Rest privat)
Mittwoch, 4. Dezember 2024
Feine erste Sätze (71)
„Dass ein Bayer nach Höherem strebt, ist nichts Besonderes.“
Bernhard Lohr in seinem Artikel über das Neue Schloss Schleißheim und dessen Erbauer Kurfürst Max Emanuel in der „Süddeutschen Zeitung“ vom 4. Dezember 2024.
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